22 октября 2016 год


Может быть, скрипач, и тебя я придумала, как придумываю истории приходящих и уходящих. Может ты существовал только в моем воображении, а на самом деле ты тишина в пустой комнате. Или ветер. Может и ты приходящий и уходящий. Чужое, безликое далекое, несуществующее ничто, а твою историю я забыла, или не успела выдумать, или она мне только снилась когда-то, или я сожгла те несчастные, помятые листки в клеточку на которых она была написана и не осталось ни черновиков, ни дублей. 

Или это ты придумал меня. И это я. Ветер. Везде и нигде, с тобой и без тебя, сегодня — север, завтра — восток. Или нет, прядь волос развевающаяся при юго-западном. Заслоняющая солнце на таком обжигающем. Оставляющая только мимолетный запах духов и полосы серо-белого. Дальше, дальше, дальше, до самого неба, картинки из памяти, обрывки воспоминаний, до белого облака, было это или не было. А на самом деле меня нет. Только в памяти чем-то добрым и недобрым, только набросок к картине, которую некому написать, только недоплетенным кружевом слов, малиновыми каплями, снегом и смертью, кофейно-золотистыми рассветами. Без тебя. По пустому саду, между рябин, яблонь и вишен, захлебываясь опадающими лепестками и задыхаясь цветением. Где-то. Там, где стук падающих на землю яблок совпадает со стуком сердца.

Обсудить у себя 0
Любая
Любая
сейчас на сайте
Читателей: 21 Опыт: 1 Карма: 1