22 августа 2017 год

 А давай выпьем чаю с рябиной. Пусть и во рту будет эта вяжущая горечь, проникшая в каждую капельку души. Поговорим о чем-нибудь... 

Ты укроешь меня теплым пледом, а я забьюсь в уголочек кресла, подожму под себя ноги и буду слушать твои рассказы всю ночь и весь день, до тех пор, пока ты не устанешь. Не устанешь говорить со мной. Говорить один. О чем-нибудь хорошем. О книгах, мечтах, о последних летних рассветах, о чайках, кружащихся над нашим озером. У нас же будет свое озеро, когда-нибудь.

Нет, не отвечай и не говори ничего. А если хочешь, я могу рассказать тебе о своих детских обидах, или о музыке моей души, или еще о чем-то, таком же глупом и ненужном. А ты будешь перебивать и спрашивать, что-то такое же, ничего незначащее, только за тем, чтобы не возникла пауза, стекающая каплей меда с ложки, как в замедленной съемке. Мгновение тишины. Секунды превращаются в минуты. Минуты в часы. Часы в момент без времени. Остановка. И снова нужно искать тему, чтобы только не думать, чтобы слова яркими брызгами, пусть безразличные, только бы не думать. Говорить и говорить. Без конца.

Или помолчи вместе со мной. Давай послушаем тишину жизни. Тихую болтовню звезд, далеких и холодных. Они шепчутся о своих тайнах. Болтушки-звезды. Им нет до нас никакого дела, а нам никогда не узнать их секретов. Их можно спросить о чем-нибудь и потом ждать ответа, знака, или я не знаю чего, они не услышат нас. И все эти предсказания, это так глупо, ты же не веришь в это. Или веришь, как все верят, где-то очень глубоко в душе. Или, хотя бы, надеешься на чудо, которое обязательно произойдет, если верить. Может быть через тысячу лет. Или в прошлой жизни. Или в будущей. Или в вечности. А может их просто нет? И это только вышивка на ночном платье незнакомки, с которой заигрывает ветер. Тысячи мелких жемчужинок, рассыпанных на тончайшей ткани. Бисер и бусинки, люрекс, паетки, ленты тесьмы и кружев. Рюшки, сборки из органзы. Вышивка сумасшедшей рукодельницы. Сумасшедший танец ветра и сумасшедшей незнакомки.

А может и я сумасшедшая. Тогда... 

Помолчи со мной. Давай помолчим о любви. Каждый по-своему. О счастье и несчастье. Об одиночестве, брошенности и ненужности. Когда сердце становится забившейся в свой маленький домик улиткой. И бьется, и бьется там о стены не находя выхода. Когда задыхаешься от крика, а никто не слышит. Когда не на что надеяться и некому верить. И помощи ждать неоткуда, потому что, это судьба… Или не судьба. Когда хочется убить и в тоже самое время такая жалость переполняет тебя, что разрывает на мелкие лоскутики. Обрывки души, которые потом ты пытаешься склеить скотчем. И выбор только между и между. Жестокость или благодарность. Или-или. Я прячусь и я ищу.  

Ну, пожалуйста, помолчи со мной. О долге, например. Или о тех моментах, когда для тебя важнее не то, что ты хочешь, а то, что нужно. Да, помолчим о нужности. Нужность. Какое-то бестолковое понятие. Хочется быть любимой, единственной. Нужной? Нет. Это как выжимка из чувств. Скрученная проволока. Необходима и некрасива. Не эстетично, верно? Недостает легкости, изящества и тепла. Печальная стальная проволока, опутывающая запястья мертвой петлей. А хотелось гирлянду из лотосов. Дыхание жизни. Aloha.

Не хочется разговаривать, правда. Так уютно сидеть в тишине и слушать, как тикают часы на полке, отсчитывая последние минуты лета. Пить с тобой чай на веранде, укутавшись в старый, клетчатый плед и молчать. Просто молчать, зная, что в это время где-то рождается новая сказка. Это сказка цвета осени, маленькой девчонки в разноцветном платке и с букетом кленовых листьев. Скоро. Уже очень скоро. День-два и она придет. А пока...

Не спрашивай ни о чем. Все это не имеет смысла. Есть только запах свежескошенной травы и последнего летнего дождя. 

Осторожный стук ветвей в окно. Рябина. Чай. Тихий перезвон ложечки о края чашки.

Сладко-горький привкус.

Замкнутый круг.

Комментариев: 1

6 апреля 2017 год

Эти цветы я буду помнить вечно. Спасибо.

Комментариев: 0

19 марта 2017 год

Даяна.

Моя вторая кошка.

Комментариев: 2

17 марта 2017 год

Холодно, холодно, холодно, холодно. Мне все время теперь так холодно.

И только по ночам мне снятся твои руки, тёплые, как август.

Комментариев: 2

2 марта 2017 год

Целый день в голове крутится какая-то мелодия, я не помню ее, помню только вступление, какое-то несуразное, как-будто начинающий пианист играет ноты трезвучия, по одной, неуверенно, нескладно… Что ж это за песня такая? Мне кажется, что если я ее вспомню, что-то изменится, что-то произойдет. Вот только я не могу ее вспомнить.

Комментариев: 4

18 февраля 2017 год

Уголок «нахуйничегоненужно».

Работа сегодня бесит как никогда.

Надо быть доброй, надо быть доброй, надо быть доброй, но, доброта убивает. 

Комментариев: 0

13 февраля 2017 год

Читать дальше
Комментариев: 4

7 февраля 2017 год

Читать дальше
Комментариев: 0

6 февраля 2017 год

Так черно на душе, что хочется только белого.

Комментариев: 0

5 февраля 2017 год

Безумие. Твоё безумие живет  в нижнем ящике. Где живет мое? В зеркалах? В окнах? В отражениях ночника? Мне страшно, скрипач. 

Небо стекает по моим губам. Каплями, каплями, прозрачными, крупными, недающими умереть от жажды, недающими умереть. Ниже, по запястьям, по пальцами, проваливаясь в параллельную реальность, в никуда. И я хочу. Каплей в никуда. 

Читать дальше
Комментариев: 0
Страницы: 1 2 3 4 5 6
Любая
Любая
сейчас на сайте
Читателей: 21 Опыт: 39 Карма: 0.997224